N'ho mazà na catèrva... – Di Cornelio Galas

Sóm um che 'n fondo no farìa màl gnanca a na mosca: basta che no la me ròta le scatole. Perché alora devento mat e... chi ciàpo ciàpo

El so: no dovrìa scriver zerte robe brute. Gnanca pensàrle.
L'è come – en sti tempi – parlàr de moréti (quei dolzi, da magnar), amaro montenegro, dash che fa pu bianch el bianch, bùsi neri ne l'aria, robe cosìta.
Che, per dir, anca i Negramaro, quei che canta, me sa che i dovrà cambiar le parole sul tambur gros de la so bateria.
No dovrìa scriver ste robe soratut perché gh'è ancora en bal la storia de l'ors (copàrlo o no copàrlo) e de quei senza mascherina odiài pù del virus («El ghe fàga na bela multina»).
Tut mal, se me giuré de no nàr dala polizia a parlar mal de mi ve conto tut. Oh, no sté far scherzi neh?
 
Bèm. No vedévo l'ora de confesàrme. N'ho copà tante e po' tante: na catèrva.
Ho pèrs zamài anca el cónt. Trezènto? Mìli? De pù.
No so perché dopo le ho butàe nei sachéti dela sporcaria e qualche tochetìm l'è stà magnà dal me caign. Sarò en mostro...
No ghe credé? E 'nvéze l'è véra. Disénte che sto mazèl el va envanti da quasi en més. Dala matìna ala sera.
De sòlit tut suzéde sula me’ teràza. Che 'ntorno la gà tanti pinéti che te tèi scondù da quei che passa en stràa.
Fago tut con còmot ensoma.
 
Avévo tacà via a coparne sol una o dóe, ogni tant. En colpo séch e finìva la storia.
Pò me som specializà: anca dóe ensèma, anche trée co 'n colp. No l'è miga colpa mia se le stà tacàe una a l'altra.
Come me sentìvo dopo? Sule prime devo dir che gavévo anca na mèza compasióm. Po' gò ciapà su, come se dìs, el lechét. L'è deventà na roba squasi normale: come smorzàr en zigarét.
Del rest mi no gavrìa fat a lore gnènt se le fussa stàe ala larga da mi. Se no le m'avés dat fastidi. Se no le m'avés zizegà.
E de chì e de là. E 'n banda e sóra la testa. Sui bràzi, sule gambe. Semper a tocarme, a farme i pizegòti.
 
Per la verità, su le prime, avevo pensà de dropàr sistemi men violenti.
Per esempi na bomboléta de gas. Sol che, col cagn semper tra le gambe, gh'era el riscio de 'ntosegàr anca lù, pòra bestia.
N'altro modo che ho provà l'è quel del viscio: le passa e zàchete le resta tacàe lì. Sol che me spiaséva vederle sofrìr massa.
E alora... Alora via co la paléta granda de plastica dura. E pìm e pàm: adès gò propri la mira giusta, no le me scampa pù.
 
Na roba però no riesso gnancora a capìr: come mai, anca se ne copo desìne a l'ora, le sèita a vegnir fora da ogni cantóm? E perché, queéle che m'è scampà no le ha avisà le altre che sula me teràza zamài se fa sti mazèi?
El me dubio l'è che le mosche (perché i moschi no i gh'è, se sa) no le se sia evolùe. E cioé che no le gàbia le anténe tipo 4g per dir.
No le se parla ensoma. Anzi, quando le pàssa su la me teràza, le pensa che se sia fat pù posto per star lì: no le vede tute quéle morte sul paviment.
 
Tut mal, per dirla tuta, no sté spaventarve.
Sóm um che 'n fondo no farìa màl gnanca a na mosca: basta che no la me ròta le scatole. Perché alora devento mat e... chi ciàpo ciàpo.