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El trentin cóla morosa sul Brióm – Di Cornelio Galas

Mangiano una pizza, salgono sul Monte Brione; si baciano e fanno l’amore…

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(Lei a lui, in pizzeria)
- T’eri propri famà, mi no ghe la faria a magnar do pize…
- Eh, ancoi ho piantà pali tute l dì ’n campagna… ’na strusiada che no te digo…
- Ma ’n do metit tuta quela roba che te trai ’n boca… mi sarìa sciopada…
- Ah se l’è per quel mai avù problemi a digerir sat… L’è de famèa propri.
- Fénte do passi adès?
- L’è quel che volevo dirte… vara, ném su piam pianèl sul Brióm, te derài che vista sul lach…
 
(Salgono sul Monte Brione e ad un certo punto si baciano e fanno l’amore)
(Lei)
- Ti te sei mat… méti che fus passà qualcheduni…
(Lui, fumando)
- Ma valà chi vot che passa sste ore… Po’ no l’è colpa mia se podém mai farlo né a to cà, perché te vivi coi toi, né a me cà perché gh’è i mei… Bisogna che ne ’nzignente sat, no se pol nar n’vanti cosita… La to amica per esempi, quéla che s’è separada…. Te podressi bem domandarghe se podem nar lì ogni tant…
- Figurete, la Lia, che la gira tute l dì co la pezòta a netàr anca el nèt…
 
(Lui ha all’improvviso un forte mal di pancia)
- Scuseme sàt, scuseme ma me sa che devo nar…
- Nar endove? Me lassìt chi da sola nel bosch de not?
- Vegno, vegno subit, devo nar… Come se dis… Ensoma n’atimo valà… Madona che mal de panza!
- Ho capì, ho capì, sbrighete demò…
 
(lui ormai al limite va dietro un cespuglio e si… scarica)
(E pensa…)
- Elamadona, che roba… penso che stavolta me som propri liberà… Ddev’esser ’na montagna… Le do pize, el disnar e anca la colaziom… Del rest sém de famea… Mai sofèrt a nar de corp, quel che va denter el vei fora… Ma na roba del genere…
 
(Si gira per vedere il prodotto e…)
- Oscia, ma ’n do ela finìa… Posibile… Epur….
(Fa luce con l’accendino)
- Gnent, gnent… Vara che l’è strano, mai succesa ’na roba del genere… Ah me digo che la sarà nada zo per el sentér… Ma sì, se ciava… Zèrto però che… mah…
 
(Torna dalla fidanzata)
- Come mai te gai mess sì tant? Vara che l’è squasi frét, me sa che vei anca da piòver… Ma stat bem? Te sei bianch come ’na peza…
(Lui, fingendo di non pensarci)
- No, no gnent, adès stago meio… Ma sì dai che nem a cà… L’è anca tardi me sa…
- Ma no nénte a magnar el gelato al Flora?
- No, valà meio che nente a cà prima che vegna da piover…
(Lei, perplessa)
- Va bèm, come te voi… Ma set sicur de star bem?
- Sì, sì t’ho dit che stago bem, dai che nem…
 
(La mattina dopo, di buon’ora, lui torna sul Brione)
(Pensa…)
- Sì sì, el posto l’è questo… Toh, ghè ancora le ciche che avem fumà… Po’ som nà là de drio… Speta che adès voi propri veder….
 
(Comincia a… cercare palmo a palmo, accovacciato per terra)
(In parte un contadino sta potando gli olivi)
- Zérchelo qualcòs? Alo pèrs qualcòs?
(Lui, con imbarazzo)
- Ehm, sì, no… Ah, ieri sera son vegnù da ‘ste bande a far do passi cóla me morosa… Po’ ’l sa no…ne sem ‘n po’ svoltolai… E la deve aver pèrs en recìn… Strano però perché me pareva fussa propri chi… Se dovria véderlo ’sto recìn… Erem propri chi dove no gh’è gnanca erba per tera… Robe da no creder…
(Il contadino)
- Ah se l’è per quel ghe ’n conto mi una da no creder che m’è capità propri stamatina…
(Lui)
- No ’l volerà miga dirme che l’ha trovà el recìn de la me morosa… Saria propri da no creder…
- No, se fussa ghe l’avria dit… No no propri na roba che se te la conti nesuni te crede…
- E òscia, halo vist i dischi violanti? El vara che magari l’era i fari de quei che feva la festa en spiagia… Capita….
- No, pèzo, pèzo…
- Ma sì… Che alo vist de così for de testa?
- El varda stanòt, sarà stà me digo le tree e meza… Vers le quatro fente, sento qualchedùn che bate contro la porta… Che mi abito al piano tera… Senza cancei, tanto se i ladri i vol vegnir denter i vei denter…
- Eh, eh ho capì e chi èrelo, i ladri dal bon?
- Ensoma, sento sto bati bati… Ho pensà, a st’ora sarà magari qualche embriagóm che ha sbaià ùs…
- E ’nveze…?
- El speta, el speta… che ghe conto… Ah, robe da no creder!
 
- Va bem, e alora?
- Alora, vardo for dal spionzìm… Gnent, nesuni. Oscia me digo, qualchedum che trà balòti contro la porta? Ma no g’hai alter da far a ’ste ore?
- Ho capì, i soliti boci… che de not se fa case de bire sul Briom e po’ spaca su tut.
- No, no ghe c’entra i boci…
- Dai el me la faga corta che gavria anca da nar a laoràr stamatina… Oscia l’è zà le sette e mezza, alora?
- Alora averzo la porta e cossa me trovo davanti?
- Cossa?
- Bem, na tartaruga de quele grosse, salo de quele che magari qualchedum el s’è stufà de tegnir en casa e l’ha molà nel bosch… Eco quele lì.
 
- Tut chi? Elamadona… No l’è miga la prima volta che sul Briom i trova anca pitoni, come qéela volta che el gà scapà a ’n circo… Se ricordelo?
- Sì ma no gò miga contà tut. El speta…
- Speto, speto… Ma el se sbriga demò…
- Alora, me trovo davanti ’sta tartaruga grossa e sento n’odor, ma n’odor…
- La sarà finia nela pacieca…
- No, no…sora, ’sta tartaruga, sat cossa ghera?
- No savria…
- Bem, a ocio, diria almen dese chili de merda… Me digo che ’n giro per el Briom ghè anca n’elefante…

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